witchy Kat 🍁 (@labibliotekat) · DIRTY

witchy Kat 🍁

@labibliotekat

Me gustan las brujas, escribir, leer, el otoño y los perros. De momento, podéis leerme en ebuki:

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witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

¡Lo hay! Y además es un secundario maravilloso 💅

Entonces escuchó el repiqueteo.
Arcadia se giró extrañada hacia la ventana, desde la que solo se veían nubes grises, y ahí, en lo más alto del más alto torreón, se encontró un gato negro, impasible, dando golpes en el cristal con una de sus uñas. La bruja pestañeó, perpleja, y miró a su alrededor antes de volver a centrar la vista en el felino, que la observaba de vuelta como preguntándole a qué estaba esperando.
Se acercó con cautela y se quedó mirando al gato desde el otro lado, tratando de discernir si acaso se encontraba bajo algún hechizo alucinógeno, pero nada delató aquella extraña imagen como algo imaginario, así que abrió la ventana y el animal entró con tranquilidad en la estancia, meneando la cola como si él mismo fuera el dueño de aquella habitación. De hecho, la bruja llegó a preguntarse si tal vez lo era, si se trataba en realidad de alguna profesora de la especialización de Transformación, y empezó a componer en su cabeza una retahíla de excusas por las que se hallaba en su biblioteca privada, pero antes de que pudiera llegar a emitir palabra el gato avanzó hacia el sillón, se tumbó bocarriba y Arcadia supo con total certeza que no era una hembra.
Eso solo podía significar que no era alumna, ni profesora, ni personal de la Academia.
Era un gato precioso, con el pelo largo, negro y lustroso que claramente estaba bien cuidado. Tenía las orejas puntiagudas y unos ojos color ámbar que parecían brillar en la oscuridad.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

Lo demás es spoiler, lo siento JAJAJA

—La Academia de Brujería Cósmica de Wicc’Evren presenta a ocho candidatas —proclamó la Rectora, haciéndose a un lado para mostrar a las aspirantes de la Academia, que habían estado al fondo del escenario durante todo el evento al ser la escuela anfitriona. Sus compañeras hicieron una reverencia al unísono, como si la hubieran ensayado, y Arcadia se apresuró a imitarlas, mascando en silencio una injuria bastante ofensiva hacia ellas por no haberla avisado con antelación, y cuando se reincorporó volvió a colocarse bien el sombrero, avergonzada hasta los huesos—. Y ahora, presentemos a las deidades que velan por cada uno de los aspirantes.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

💜

El bosque era el lugar favorito de Arcadia, aun sabiendo que tenía tajantemente prohibido estar en él al caer la noche. Aquello no le había impedido nunca adentrarse en la foresta a cualquier hora, y de hecho llevaba haciéndolo desde que apenas era una novicia, de modo que conocía el bosque como la palma de su mano, aunque lo que más le gustaba de él era que era imposible conocerlo del todo.
Nada más salir de la sala de baile, sin molestarse en esperar a que aparecieran los demás invitados y sabiendo que Iraida no la encontraría al llegar, se dirigió a la parte trasera del castillo y bajó de dos en dos las amplias escaleras que conducían hasta la arboleda.
Cuando sus zapatos nuevos se hundieron en la hojarasca húmeda, siguió caminando hasta que llegó al mismo punto donde la noche anterior había visto pasar al dios Leo, y luego bajó por una leve colina, cubierta de árboles y matorrales, hasta llegar a la orilla de un lago cuya agua era de un brillante color magenta, con flores creciendo en cada lado de la ribera. Desde allí podía ver el castillo, bien lejos, alzarse sobre la montaña, lleno de luces, pero se encontraba a tanta distancia que la música, que en cualquier otra situación habría podido escuchar, ni siquiera la alcanzaba.
Arcadia cogió aire y antes de soltarlo vislumbró un dragón pequeño bebiendo al otro lado, que le dirigió una mirada indiferente y no tardó en desaparecer, e hizo bien, porque tan pronto la bruja se sintió sola de nuevo gritó durante más de un minuto.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

😉

—Tienes un aspecto exquisito —la elogió, y antes de que pudiera darse cuenta la agarró del brazo, con los mismos movimientos medidos con los que la había tocado hasta el momento, y la alejó de la pista de baile con parsimonia, caminando con una elegancia supina por una sala en la que nadie parecía ser capaz de percibirla—. Hace mucho tiempo que quería hablar contigo, pero has tenido unas semanas intensas. Lo noto, a veces. Ese pequeño regalo que tienes es un chivato, no te voy a engañar. Es algo que no puedo evitar. Mirar, escuchar, saber. Sé que sabes a qué me refiero. Tú eres igual, al fin y al cabo —la diosa le guiñó su ojo azul con un deje de picardía—, lo has heredado de mí.
—¿Lo notas? —consiguió articular Arcadia con un hilo de voz, tan confundida que el resto de la sala se convirtió en un borrón extraño de colores, texturas y olores que no alcanzaba a discernir.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

🪄

—Me estoy preparando para la prueba de fuerza —explicó, con toda la intención de no dar ningún detalle—. Estudio y entreno los hechizos que considero que me van a hacer falta.
—¿Quién es tu mentor? —preguntó entonces Albemarle, con el mismo tono neutro que usaba su hermana, y de nuevo parpadearon al mismo tiempo.
Arcadia se quedó callada. Notó cómo comenzaba a arderle la cara y no le costó suponer que debía tenerla tan roja como una guindilla, pues ahora sentía todas las miradas clavadas en ella. Captó la de Iraida, que había perdido parte de la ira para transformarla en preocupación.
—No tengo mentor —confesó, y pestañeó muy rápido para intentar ahuyentar la imagen de Karan ofreciéndole la mano.
Los mellizos ladearon la cabeza con curiosidad a la vez, sin cambiar la expresión.
—Ah, tú eres la académica —asintió Hestia, y Arcadia entendió que hasta aquel momento ninguno de los hermanos había reparado siquiera en su presencia—. Eso no te viene nada bien.
—Arcadia no necesita ningún mentor —la defendió Iraida, acercándose a grandes zancadas hasta donde se encontraba su amiga, como si intentara escudarla tras ella—. Es la bruja más capaz que conozco, y no necesita que nadie le diga cómo prepararse.
—No debes conocer muchas brujas, entonces —bufó Sive, sardónica.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

Has dado con la antesala a un momentazo 🔥

¿Dónde había oído hablar antes del Lago de Cristal?
Intentó escarbar en su memoria para localizar algún recuerdo, alguna conversación en la que aquel lugar hubiera salido a colación, pero antes de poder llegar hasta él Dex alargó el brazo, casi sin darse cuenta, y le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja para poder verle mejor el perfil, pues su cara quedaba escondida por la cascada de pelo oscuro y ondulado que caía sobre sus rodillas.
Arcadia se giró hacia Dex con gesto sorprendido y se encontró al mago con el brazo todavía en el aire, mirándola con la misma expresión, como si fuera incapaz de entender qué acababa de hacer.
—Perdona —consiguió balbucear Dex en un susurro entrecortado, y Arcadia notó cómo se ruborizaba por un motivo muy diferente al sol tenue que se colaba por entre las ramas.
La única reacción que fue capaz de llevar a cabo fue la de negar tímidamente con la cabeza, quitándole importancia, con un nudo en la garganta a causa de la extraña intimidad del gesto, y volver a desviar la mirada hacia el reyezuelo, azorada.
—Supongo que en algo se parecerá —concedió, tratando de ignorar lo cerca que tenía a Dex en aquel momento, pero sin hacer el más mínimo amago de alejarse de él—. A ti te succionó la sangre un bicho y a mí me la están drenando los recuerdos.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

El principio de algo 👀

Solo entonces miró a su alrededor, y cayó en la cuenta del silencio denso que la rodeaba.
Había dado tantas vueltas mientras gritaba que no tenía ni idea de por dónde había llegado al claro, y desde donde estaba ni siquiera veía el castillo por lo que no podía orientarse en base a él. La luna estaba completamente encima de ella, como si hubiera sido diseñada para estar en el centro de aquel rincón despejado, y por un momento no fue capaz de saber dónde estaba. Suspiró, cansada y desalentada, e intentó invocar un hechizo doméstico para señalar el norte, pero no le funcionó.
Lo volvió a intentar, entonándolo con más claridad por si acaso la garganta seca y raspada por el griterío al que la había sometido no hubiese sido capaz de pronunciar bien las palabras, pero aún así siguió igual de desorientada que al principio.
—Qué extraño —murmuró, mirándose las manos.
Las tenía llenas de magulladuras y algunos cortes de apartar ramas, heridas de las que ni siquiera se había dado cuenta, y entonces temió haber dañado el vestido por culpa de su agresiva incursión en el bosque. Comenzó a analizar la prenda, buscando alguna rasgadura indeseable, pero no localizó ninguna. El vestido estaba impecable, aunque no podía decir lo mismo de los zapatos, que parecían haber sido bañados en barro. Cogió aire, frustrada, y volvió a mirar a la luna con algo de rencor, preguntándose por qué no la estaba ayudando a orientarse.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

🙈

Era a todas luces un atuendo militar, pero el que habría llevado un príncipe.
Con aquel traje, Dex habría destacado en un baile organizado por la mismísima realeza.
Y pensándolo en retrospectiva, Dex prácticamente pertenecía a la realeza.
—No habrá llegado el día en que he dejado a Arcadia Doran sin palabras, ¿no? —inquirió con un deje de fingida inocencia, aunque se notaba que estaba disfrutando de la expresión atónita de la bruja, aunque solo pudiera percibirla por su silencio y sus labios entreabiertos.
Arcadia se dio la vuelta con brusquedad y comenzó a llenarse otra copa con algo parecido al enfado, notando cómo se ruborizaba y tratando de mantener la vergüenza a raya para poder responderle airada, pero antes de que le diera tiempo a hacerlo notó cómo Dex se inclinaba y el roce de sus labios en la oreja le erizó el vello de todo el cuerpo.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

Gracias por participar ✨

La bruja notó cómo el mago hacía un esfuerzo por no poner los ojos en blanco.
—Política y corrupción son conceptos que van de la mano, algunas veces lo hacen en la práctica y otras solo en lo conceptual. Mi bisabuelo no es corrupto, pero vive rodeado de ellos, y eso no quiere decir que sea contagiosa, sino que muchas veces la corruptela empuja al embuste. Basta con esparcir la semilla de un rumor para que este crezca, y lo fuerte de los rumores no son los troncos, son las raíces. Una habladuría de ese tipo se hinca en el imaginario colectivo y alarga sus raíces hasta sofocar cualquier brote de verdad, hasta que la más falsa de las acusaciones se torna verdadera bajo la luz adecuada. Yo ganaré este Torneo por mi propia mano, pero el precio será vivir sabiendo que nadie se lo creerá jamás. No del todo, al menos.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

#Julioscribe #16: Cueva

Joder, cuánta sangre.
No, en serio, qué cantidad de sangre. No sabía que podía perder tanta.
Tampoco es que fuera mi intención perderla, pero cuando te persigue el mítico puto monstruo de las montañas parece ser que el desarrollo de los acontecimientos se te acaba escapando de las manos, por lo que sea. Yo ni siquiera quería venir, para empezar, pero a nadie le importa nunca lo que quiero yo. A quién coño le va a importar, faltaría más, cuando me deshago en sonrisas y me aseguro de que todo el mundo está conforme con la situación, aunque la situación sea que me den un jodido zarpazo que bien podría haberme partido el abdomen en dos, me cago en mis muertos.
Huelga decir que me han abandonado. Esa caterva de hijos de puta me han arrastrado a la montaña bajo el pretexto de tener una excursión tranquila, pese a que yo he insistido, porque insisto siempre, joder, en que estas montañas no dan pie a semejante velada, y en cuanto la cosa se ha complicado, por su culpa, que siempre es su maldita culpa, han salido por patas.
Apenas he conseguido arrastrarme a una cueva diminuta llena de polvo, por lo que no me cuesta intuir que la palmaré aquí. El suelo está encharcado con mi propia sangre y a estas alturas siento tan poco que no sé ni por dónde estoy sangrando, porque me da la impresión que de mi estómago ya no puede salir más sangre. ¿Es mi estómago? Igual es que el puto bicho me ha perforado el alma.
Tampoco es que me haya sorprendido su aparición, los imbéciles a los que ya no volveré a tener la desgracia de llamar amigos, porque la voy a palmar aquí, no dejaban de aullar para atraerlo, convencidos de que no era más que una leyenda rural. Putos gilipollas. Vienen de la ciudad, donde todo lo místico se ha enterrado bajo el asfalto y donde las farolas ahuyentan cualquier criatura amante de la oscuridad, y se piensan que los que vivimos todo el año en el pueblo somos una panda de catetos que se creen cuentos de viejas, como el del monstruo de las montañas.
Nada como un trope…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 27d

Ayer fallé, intentaré subir los dos pendientes hoy. #Julioscribe #15: Sirena

Drazenka era la única motivación de la Expedición 96N.
La había encontrado la doctora Helve casi por accidente, y la había obsesionado hasta el punto de que la Alianza le había concedido un equipo para acudir en su busca, pues la naturaleza de la criatura, tal y como la había descrito la doctora, suponía un revés en la comunidad científica.
A la doctora Helve le había costado horrores convencer al Comité de que le permitiera acudir en su busca, pues a priori todo apuntaba a que no había sido más que una alucinación de la mujer, pero esta había logrado hacerse con una de sus escamas y aquella prueba fue suficiente para tentar al Consejo.
Había muchas historias en torno a las propiedades de las colas de sirena, unas más ciertas que otras, que abarcaban desde cualidades curativas hasta características más ambiciosas, como la capacidad de convertir sus membranas en oro, claro que esto último estaba más ligado a la posibilidad de vender el material que no con que pudieran mutar sus propios cuerpos.
En cualquier caso, tras casi ocho meses de aventura, la Expedición 96N no estaba teniendo ninguna suerte, y eso era algo de lo que la misma Drazenka se estaba encargando personalmente.
Conocía bien a los humanos: esas bestiecillas de carne blanda y piel sensible incapaces de afilar sus propias uñas, con dos piernas lentas y siempre cubriéndose el cuerpo con pesadas telas.
La doctora Helve y su equipo no eran los primeros que olfateaban con denuedo el rastro de la sirena, uno que la propia Drazenka desdibujaba en el agua y creía trazas falsas para desviar a los navegantes, y sabía bien cómo confundir las mentes simples de esas gentes, tan cegados con lo que querían ver que rara vez reparaban en lo que veían en realidad. Pero tenía que reconocer, para su desagrado, que la doctora Helve le despertaba una emoción diferente a la que le habían despertado todos los que la habían buscado con anterioridad. Una emoción más poderosa que la curiosidad: el interés.
Con su pelo entrecano et…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· 29d

#Julioscribe #14: Oro 💰💰💰

El señor Ziskind tenía el don de convertir las mentiras en oro.
Su naturaleza leprechaun había tenido un desarrollo tardío, y sus padres habían temido que no llegara a hacer su aparición, pero a los once años un pequeño Carbry Ziskind descubrió que sus mentiras se transformaban en monedas. A más gorda la mentira, más cuantiosa la recompensa, así que, antes incluso de entrar en la pubertad, el señor Ziskind, que en aquel momento no era más que el mocoso de los Ziskind, el hijo de los zapateros, mentía más que hablaba. En el sentido más literal de la expresión.
El joven Ziskind se pasaba las tardes encerrado en su habitación diciendo mentirijillas: «tengo los ojos verdes», «tres y tres son cuarenta y dos», «el páncreas tiene pelo», «mis huesos son de arcilla». Cada mentira se convertía en un centavo que aparecía en la palma de su mano por arte de magia, ante lo que el niño esbozaba una sonrisa de dientes largos y torcidos y dejaba caer la moneda en su cofre de barro.
Le gustaba tantear qué mentiras eran más graves, pues el importe crecía; pero también saber cuáles de las verdades que daba por ciertas eran en realidad farsas. Por ejemplo: «tengo un hermano secreto» o «mis padres estafan a sus clientes». O, incluso, «la Tierra es redonda». Cuando no aparecía ninguna moneda entre sus dedos, suspiraba aburrido; pero cuando tenía alguna revelación, como la que vez que dijo, justo antes de dormirse, «soy espabilado, no avaricioso», y las sábanas se le llenaron de oro, en los ojos castaños del joven Ziskind resplandecía algo más peligroso que bello.
Entre mentiras y monedas, Carbry se convirtió en el señor Ziskind, político. Tenía lo que cualquier buen dirigente debía derrochar: fortuna y carisma. Llevaba tanto tiempo mintiendo que ya le salía solo, con una naturalidad aplastante y sin ningún deje de vacilación. Las mentiras que contaba eran cada vez mayores, pero había logrado que dejaran de aparecerle en la palma de la mano, por lo que ahora todo el oro que extraía de solt…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 13

#Julioscribe #13: Raíz 👀

La última vez que se vio con vida al profesor Penrose fue la madrugada del trece de julio.
Dicen los testigos, una serie de jóvenes universitarios que celebraban el final de los exámenes por las callejuelas de la ciudad, que exhibía una actitud extraña. El profesor Penrose, catedrático de Literatura Extraterrestre y ampliamente conocido en el campus por ser un anciano afable pero escrupuloso, rara vez abandonaba su casa pasadas las ocho de la tarde, y si lo hacía era para acudir a su despacho, pero, según cuentan los atestiguantes, aquella noche se cruzó con ellos en un estado de inusual embriaguez, se desenvolvía con clara torpeza y hasta tropezó con sus propios pies.
«Era evidente que algo le pasaba», señala la señorita Aldenberg, alumna del profesor y originaria de Syxbeau, el planeta donde Penrose finalizó su tesis: «Nunca le había visto así. No es que una alumna tenga que ver a un profesor suyo borracho saliendo de fiesta, pero sí me he cruzado con algún otro docente de la Universidad estando de copas y con Penrose eso era impensable, a ese respecto siempre decíamos que se parecía a Kant, el viejo filósofo terrestre que jamás se salía de su rutina. No olía a alcohol, tengo la sospecha de que iba colocado con algún tipo de raíz locuaz, es una droga que se estila mucho por el campus de un tiempo a esta parte».
El profesor Penrose amaneció muerto escasas horas después del encuentro relatado por los testigos, con los órganos agujereados y la piel intacta. El estado de intoxicación que describen los declarantes cuadra con los efectos nocivos de algunas drogas, pero ninguna de ellas ha provocado la muerte ni ha ocasionado daños en el organismo de la naturaleza que presentaban las entrañas del profesor.
«Ahora que lo pienso, Penrose llevaba raro un par de semanas», declara el señorito Nyström, recién graduado en Lingüística y cuyo trabajo de fin de grado supervisó el fallecido. «Sin ser el alma de la fiesta, Penrose siempre parecía de buen humor, pero hacía ya unos dí…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 12

#Julioscribe #12: Árbol Si los sigo haciendo tan largos el 31 os casco un libro 😮‍💨

Se acerca una tormenta.
Fareeha lo siente en el aire, como una especie de electricidad estática que le pone el vello de punta, si bien el cielo sigue despejado y todavía no se oye ninguna amenaza a lo lejos. Sabe que es la única que la escucha, que nota la cercanía de la tempestad en el esternón, y a veces se pregunta cómo debe ser vivir sin el gélido murmullo del futuro constantemente en el tímpano.
Observa a sus hermanas, cada una ocupada en sus quehaceres: Iselin con el agua enjabonada hasta los codos y Khadra ordenando con diligencia los cristales.
—No es un buen día para hacer el ritual —señala, mirando por la ventana cómo unas nubes blancas como la sal se mueven con placidez a ritmo de una brisa liviana.
Iselin arruga la nariz sin levantar la mirada.
—Nunca es un buen día para hacerlo —gruñe, y saca las yemas arrugadas del agua con un trozo de tela oscura, de un tono rojizo, y escudriña la pieza con desagrado, consciente de que todavía no ha logrado arrancarle toda la sangre al tejido—, pero no nos queda otra.
—Se aproximan lluvias —insiste Fareeha, que se gira, apoyada todavía en el alféizar de la ventana, y le dirige a su hermana mayor una mirada inquisitiva—, y no parecen amables. Si lo hacemos esta noche es probable que se trunque el deseo y obtengamos lo contrario.
—Habrá que arriesgarse. Si esperamos, la Muerte nos acogerá en su seno y el país arderá. Más vale un deseo truncado que una tierra devastada.
Fareeha clava la mirada esta vez en Khadra, la pequeña, que tampoco la mira mientras sigue sacando cristales imbuidos de la faltriquera y los sitúa con cuidado al borde del pozo. Ese pozo en torno al que se construyó el resto de la casa, de cuyas profundidades parece surgir un aullido perenne, en mitad de una cocina fresca en la que las mujeres han aprendido a ignorar los lamentos de aquellas que han acabado allí abajo.
—Si tanto temes el agua ve a buscar el árbol antes de que se cierna sobre nosotras ese terrible aguacero que tanto vaticinas —la insta I…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 11

Sábado de tener 10 años

Foto de mi tele con Sailor Moon

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 11

#Julioscribe #11: Brillo 11 palabras ya 😮

—Flexionad las rodillas. Más. ¿Es que acaso sois un perchero, princesa?
Florence emite un resoplido frustrado que le aparta una guedeja de la cara y flexiona todavía más las piernas, adoptando una postura lo bastante incómoda como para que se pregunte cómo es posible que en esas condiciones pueda pelear nadie.
—Muy bien, levantad los talones. Más. ¿Tenéis intención de hacerlo todo a medias, alteza?
—Cuidad la lengua o la perdéis —la princesa gruñe sofocada, con la cara enrojecida por el esfuerzo y los ojos fijos al frente, temerosa de que cualquier movimiento le haga perder su ya precario equilibrio.
Su maestro esboza una sonrisa ladeada y se acuclilla frente a ella. Es tan alto que, pese a que la joven monarca no está tan agachada como él, le saca casi una cabeza en esa posición.
—¿Y me la cortaréis vos? —se ríe—. Veamos si sois capaz.
Con un gesto grácil, extrae de su vaina una larga y afilada espada en cuya hoja destella el sol, cegando por un momento a la princesa, que traga saliva y refuerza su afán por no caerse al suelo. Mira hacia arriba con los ojos, expectante, y su maestro hace girar la espada hasta ofrecerle el pomo. En los iris de la princesa se percibe un brillo nuevo, nervioso.
—¿Estoy preparada? —pregunta, manteniendo a raya el entusiasmo.
Su maestro enarca una ceja con sorpresa.
—Por los dioses, no. En absoluto. Apenas sois capaz de manteneros de puntillas, y las piernas os tiemblan tanto que temo que dejen de responderos. Todavía sois carne blanda, princesa. Esto —señala la espada, acariciándole el filo con suavidad y sonriendo al ver la línea roja que ha dejado en sus yemas—es solo apto para la piedra, y vos sois todavía barro. Pero tenéis audacia, algo que no siempre equivale al valor. Así que, si creéis que podéis cortarme la lengua, os ruego que lo intentéis.
—¿Acabáis de llamar barro a la heredera al trono? —la princesa entorna los ojos con desafío.
La sonrisa de su maestro se ensancha y vuelve a ofrecerle la espada.
—Yo que vos haría algo al …

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 10

🙂‍↕️

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 10

#Julioscribe #10: Eclipse 🌑⚫

La explanada está repleta de sillas de playa, mantas de picnic, neveras portátiles y cervezas abiertas.
Es apenas un descampado cubierto de polvo, pero tiene cierta altura, lejos del pueblo; no lo rodean edificios que impidan ver el cielo, ni los árboles estorban con sus frondosas copas, ni siquiera hay postes de luz incordiando con sus cables. Pese a no ser más que un cúmulo de tierra y piedras, es el lugar idóneo para ver el eclipse.
Allí se arremolinan todos los vecinos: las mujeres con pantalones cortos o vestidos ligeros, los niños con las rodillas raspadas y las mejillas pegajosas, los hombres con la camisa abierta o directamente sin nada que les cubra el pecho peludo y enrojecido por el sol. Se intercambian filetes empanados, cuñas de queso, trozos de tortilla de patata fría, sándwiches de jamón cocido y vasos de cerveza caliente. Los niños se hinchan a gusanitos, a limonada y a los trozos de empanada que consiguen rapiñar, pero parece haber un ambiente festivo, como si lo que esperaran fuese la segunda venida de Jesucristo y no un eclipse total. El primero en casi setenta años.
La hora se acerca y las gentes comienzan a sacar de sus bolsos y mochilas las gafas para el eclipse. Los jóvenes se tumban en las mantas, sobre el suelo; los mayores se acomodan en sus sillas plegables y miran el cielo con embeleso, dándole todavía sorbos tímidos a sus latas medio vacías. Los niños no son conscientes de lo que viene, así que todavía corretean por entre los adultos, pero entonces el cielo se oscurece y se quedan quietos, arrobados, mirando cómo el astro rey se opaca, y sus madres los arrastran hasta sus puestos para clavarles las gafas y asegurarse de que no se quedan ciegos.
El eclipse debería durar apenas unos segundos. Tal vez minutos, rara vez más de diez. Los vecinos se sonríen entre ellos, satisfechos por estar presenciando un hecho histórico, pero cuando la oscuridad sigue envolviendo el mundo veinte minutos después comienzan a revolverse en los asientos, a frun…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 9

👀

Post this and let your moors ask you some random questions

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 9

#Julioscribe #9: Sal

Durk ya tiene experiencia moviéndose por las dunas, así que al llegar a la pendiente estira la pierna, ladea el pie y flexiona la rodilla contraria, deslizándose ladera abajo con una habilidad que deja a Kalev pasmado, dejando tras de sí un leve rastro que la sal no tarda en cerrar.
El paisaje es de una blancura que ciega. El sol, brillante pero frío, refleja su luz en la enorme marea de sal que se extiende frente a ellos y levanta destellos entre los diminutos cristales, motivo por el cual los dos exploradores tienen que llevar gafas opacas casi tan grandes como su cabeza. También llevan el resto del rostro tapado por una tela gruesa para evitar respirar demasiada sal, para que sus labios no se cuarteen con el exceso de salinidad del ambiente.
—Lo han visto por ahí —señala Durk, levantando la brújula por encima de su cabeza para que Kalev pueda ver la aguja desde lo alto de la duna, pues todavía no se ha atrevido a descender, sabiendo que su avance carecerá por completo de la gracilidad de su compañero.
Durk lleva más de seis meses en las dunas, exiliado, y parece haberle cogido el gusto a ese horizonte. Kalev, sin embargo, apenas lleva un par de días, y esa es su primera misión fuera del cuartel. Hasta el momento solo ha tenido que limpiar baños, pelar patatas y fregar suelos, pero esa mañana el capitán ha decidido que el chaval tenía que empezar a familiarse con el entorno.
—¿Seguro que con dos seremos suficiente? —inquiere el novato, mirando hacia abajo inquieto, reviviendo el sueño recurrente que tiene desde que supo a dónde le destinaban de que la sal se lo traga y se come su carne antes de escupir sus huesos.
—Los gigantes halinos son inofensivos, solo vamos a ahuyentarlos.
—Pero son gigantes —insiste Kalev, frotándose las manos enguantadas.
—Baja de una vez —gruñe Durk en respuesta, pues lleva toda la mañana quejándose al capitán de tener que arrastrar consigo al bisoño más pelma de la patrulla, y luego echa a andar a grandes zancadas con la pútrida esperan…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 8

#Julioscribe #8: Lagarto 🦎🦎🦎 (de nuevo disculpen las horas pero es día de ofi)

La despensa de la bruja hoy está a rebosar.
Semillas de ricino y de neguilla, varios tipos de setas, desde agáricos hasta trompetas de los muertos, frascos de sabina, bayas de acónito y brionia, cardos, pétalos de orquídeas de montaña y de pasifloras, cizaña, huesos de cuervos, lagartos y ruiseñores. Es inusual que su alacena tenga tantos ingredientes, y más con lo complicados que son algunos de encontrar, pero esta noche celebra por fin un festín en su cabaña y quiere asegurarse de que todas sus invitadas quedan embelesadas, en el sentido más literal posible de la palabra.
Hace dos décadas que la cena aquelárrica anual no se celebra en su casa, pues cada primavera se celebra en la de una de ellas y su turno se ha hecho de esperar. La última vez fue en la cabaña de Jacinta y la muy perra consiguió escamas de dragón de sal, algo que ninguna de ellas había podido ofrecer con anterioridad. La bruja no ha conseguido semejante delicatessen, y de hecho sospecha que Jacinta hizo cosas cuestionables para adquirirla, pero tiene sus esperanzas puestas en una compota de naranja sanguina, extraída directamente de los territorios vampíricos del Oeste.
Ella no lo sabe todavía, y no vamos a decírselo porque es adorable verla tan contenta, barriendo el suelo como si creyera de verdad que el polvo va a abandonar sus baldosas, pero esta noche Mercurio entra en retrógrado, y es más que improbable que ninguna de sus compañeras se presente en su puerta. Al fin y al cabo, no hay delicia comparable a la mala suerte humana, y de eso, por desgracia, la bruja no ha podido rapiñar nada.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 7

#Julioscribe #7: Piedra 🪨🪨🪨

—... cinco, seis y siete —la anciana deposita las monedas sobre la mesa, contadas con esmero, y con un gesto lento las desliza por el mantel para ofrecérselas a su acompañante—. Lo que te debía.
—Siete euros me vas a dar —gruñe su amiga, parándole la mano en seco e impidiéndole terminar de deslizar el dinero hasta ponerlo frente a ella—. Entre amigas no hay deudas, y menos entre viejas.
—No me los reniegues que me he enterado de lo de Julio.
—Ya me dirás tú qué hará el niño con siete euros con los tiempos que corren.
—Ea, toda piedra hace pared.
—Pero por lo que no sea no todo céntimo hace fortuna.
—Quédatelos —insiste la primera, haciendo un esfuerzo supino para terminar de arrastrar el dinero, sin éxito, y luego levanta la mano y deja las monedas en la mesa, desentendiéndose de ellas—. A mí no me sacarán de pobre y a tu hijo tampoco, pero al menos que se compre un par de cupones.
—El niño está en paro, no pidiendo en la iglesia. Ya le saldrá algo.
—Qué le va a salir, con los tiempos que corren.
La segunda enarca una ceja y mira los euros apelotonados entre las migas de bizcocho. Luego alarga la mano y se los guarda con gesto resignado.
—Bueno, hija, porque insistes, que cuando te pones así…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 6

A mí me la dan estas dos y reconozco que solo las ducho una vez al año...

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 6

#Julioscribe #6: Sol ☀️☀️☀️ (disculpad las horas pero es que me tengo que ir a la ofi)

Todos los días, a la hora del crepúsculo, cuando el sol desciende lo bastante como para acariciar las nubes con dedos violetas, naranjas y rosados, Carmela baja hasta el río y se sienta en la ribera. Lleva consigo una manta raída, perfecta para cubrir los guijarros; un libro con las solapas desgastadas, una hogaza de pan duro envuelta en un paño y un cubo lleno de raspas de pescado.
Desde su fresco rincón, bajo la sombra de un fresno, la joven lee hasta que la luz pasa a ser más azul que colorida, y es entonces cuando coge una hoja del árbol, marca la página que abandona y se acerca a la orilla hasta bañar los dedos de los pies en el agua fría. Eso siempre le ha servido para invocarla, y aunque al principio tenía miedo de que el saludo fuera un mordisco, hasta la fecha Carmela solo ha visto los dientes de la criatura, jamás los ha sentido.
Unas escamas verdes, resbaladizas y relucientes se abren paso por la superficie calma del río, y la luz se refleja en ellas con la misma delicadeza. A las escamas le siguen unos ojos abisales, unas branquias amplias y una boca sin labios que emerge del agua con el hambre reflejada en los diminutos colmillos que la repletan. Tiene una belleza particular, delicada y feroz a partes iguales; aunque habría quien diría que su hermosura es de una ausencia obscena, mas Carmela ve en ese cuerpo membranoso una criatura mágica, concededeseos, y su esperanza dota a la bestia de un encanto singular.
Como todos los días, la joven le ofrece el cubo de raspas y desenvuelve la hogaza, que deja junto a él, lo justo para que la masa se humedezca por el río sin llegar a sumergirla.
—Por favor —le ruega, arrodillándose frente al banquete con gesto humilde—, sácame de aquí.
Es el único deseo que tiene desde que descubrió la existencia del monstruo: como si su presencia en el río hubiera sido la confirmación que buscaba de que el mundo era mucho más de lo que le ofrecían las cuatro paredes de la cocina de su patrón o las sábanas revueltas a las que le i…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 5

#Julioscribe #5: Limón 🍋🍋🍋

Cada vez que Hazel tiene una idea, le brota una flor en el pelo.
Su larga melena, a medio camino entre el rubio y el carmesí, le llega por la cadera, y cada mechón se enreda con tallos de jazmín, pétalos de margarita, diminutas flores de azahar, begonias, ristras de lavanda, milenrama y manzanilla. Hazel tiene ideas todos los días, a todas horas, y su almohada la cubren los lirios y las rosas, a veces con alguna espina, si lo que ha tenido es una pesadilla.
Su madre tiene que podarle la cabeza dos veces al día, una tarea preciosa pero interminable, pues por cada brote que corta aparecen dos más, y aún así no puede evitar hacerlo con una sonrisa, feliz de que la mente de su hija sea un jardín tan copioso.
Sin embargo, hace tiempo que Hazel siente que dentro de ella está creciendo una semilla más grande, una idea más relevante, más importante, tal vez más complicada. Su madre también se lo dice: que en la nuca le ha crecido una rama, más gruesa y más larga, menos dócil; y la niña, demasiado cerca de no serlo más, se la palpa con curiosidad y un deje de angustia, preguntándose qué le está germinando, qué va a florecer ahí.
La respuesta no se hace esperar, y a los pocos días de la rama nace un fruto. Es pequeño y rugoso, del tamaño de una bellota, verde como un bosque y duro como una piedra. Hazel lo acaricia con las yemas de los dedos, no se fía de podarlo, y poco a poco va creciendo hasta obligarla a inclinarse hacia delante para que no la tumbe de espaldas.
El mismo día que Hazel sangra por primera vez, es su madre la que exclama:
—¡Es un limón!
Hazel la mira con horror, sin saber qué significa, pero su madre la tranquiliza con una sonrisa, cortando con delicadeza el tallo del citrón y ofreciéndoselo contenta:
—Es normal, cariño. Has dejado atrás la niñez. Ahora tus ideas no solo serán bellas, también serán provechosas. Estoy deseando ver cómo tu jardín se convierte en huerto.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 4

#Julioscribe #4: Hechizo 🔥🔥🔥

—Qué hartura de amarres.
—Es lo que más se vende —Ava se encoge de hombros y repone otro amuleto en el mostrador.
—Qué mal lleva la gente que no les quiera nadie.
—No es que no les quiera nadie, es que no les quiera una persona en particular. Tú no puedes saberlo porque eres un demonio, pero amar y no ser correspondido es uno de los peores sentimientos que puede experimentar un ser humano.
Ava levanta la mirada y clava los ojos violetas en la criatura que analiza los estantes con curiosidad. Lleva tanto tiempo en la tienda que se ha acostumbrado a su presencia, pero de vez en cuando todavía se siente intimidada por su enorme estatura, su piel roja surcada de venas azuladas, sus ojos grandes y almendrados, negros como pozos y sin esclerótica. Sus larguísimos dedos, afilados como navajas, que en aquel momento acarician con torpe delicadeza una bola de cristal y es Ava la que tiene que correr a salvar el artilugio de estamparse contra el suelo.
—¿Y no es mejor un hechizo que les convierta en lo que la otra persona desea? —inquiere el demonio sin dar cuenta de su impericia, moviéndose con descuido por entre los estantes plagados de bártulos mágicos—. Es egoísta tratar de cambiar el otro. ¿Por qué no se cambian ellos?
—Porque lo que en realidad desean es que les quieran por quienes son.
—¿Y un hechizo para cambiar sus propios deseos?
Ava entorna los ojos y observa la musculosa espalda del diablo, deseando tener uno de esos conjuros ella misma para evitar pensar lo que piensa desde hace unos días cada vez que entra en la tienda y se lo encuentra, completamente desnudo, tumbado en la repisa con gesto desenfadado.
—De esos no tengo ninguno —sisea, todavía ensimismada.
El demonio la mira y sonríe enseñando esas cuchillas de hueso que llama dientes.
—Yo podría conseguírtelo —ronronea—, pero ya sabes a qué precio están mis tratos.
Ava traga saliva. También desearía no llevar días dispuesta a pagarlo.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 3

#Julioscribe #3: Montaña

Los pasos retumban en el interior de la roca, pedregosos. La cueva tiene las paredes desiguales, duras y húmedas por el agua que mana de la propia montaña, y en los riachuelos que se forman entre sus grietas se refleja la escasa luz del sol que consigue filtrarse por la diminuta entrada, en lo más alto de la cara escarpada, allí donde Madena imaginó que jamás la encontraría nadie.
Lleva aislada doce años, y su cuerpo ha quedado tan esculpido como las piedras sobre las que duerme. Sacia su sed lamiendo los muros que la acogen y palia su hambre con el musgo que encuentra en sus breves salidas, a veces acompañado de alguna alimaña que encuentra muerta, pues tras más de una década viviendo sola sigue viéndose incapaz de matar a otro ser vivo para alimentarse ella. Como si no fuera capaz de encontrar en su vida más valor que en la del resto.
Solo ha matado una vez, y le costó el exilio.
En aquella ocasión, no obstante, sí vio en su vida más valor que en la de aquel que le robó el cuerpo durante tanto tiempo, y aunque sus actos le costaron unas costillas visibles, un hambre nunca saciada y una vida solitaria en las alturas, no consigue lamentar el que ese hombre esté muerto.

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 2

#Julioscribe #2: Solsticio

De su cuello cuelgan colmillos, de sus lóbulos ristras de jacaranda y sobre la cabeza porta una corona hecha de hueso y hiedra que parece nacer de su propio cráneo.
Se sienta estoica sobre la hoguera encendida, con las piernas cruzadas y los brazos sobre el pecho; la tela ya ardiendo pero la piel indemne, y en sus ojos brillan las llamas tanto como la determinación.
Es la Madre, y hoy es el día del parto.
A todo lo largo de la colina titilan fogatas mucho más pequeñas, desperdigadas por la ladera como si fueran luciérnagas, pero cuando la luna se acerca al precipicio de la medianoche y el mañana amenaza con derramarse, todos acuden a ver el alumbramiento, en la hoguera principal, allí donde la Madre se sienta ajena al dolor del fuego. Las chispas le prenden el pelo y las flamas le lamen la carne, pero tan solo la acarician, no llegan a morder.
Hoy es el Solsticio. Hoy nace el verano, uno nuevo y flamante, y en función de cómo vaya el parto se sabrá si este año traerá alegría, calidez y humedad, o desazón, asfixia y sequía.
La noche alcanza su cénit y las llamas se alzan hacia ella, rodeando a la Madre, bailando en torno a su ileso cuerpo. El humo asciende hacia la luna e inunda los pulmones de los testigos, que observan con atención las reacciones de la anciana. Esta no muda el gesto, no hace ningún ademán, y el pueblo se permite comenzar a esbozar sonrisas esperanzadas, pero entonces los ojos de la mujer se humedecen y sus labios se entreabren, dejando entrar la humareda que la hace toser.
Las ampollas le cubren la piel, su cabello desaparece en una breve llamarada, sus labios se cuartean y sus escleróticas se tornan rojas, sanguinolentas. Alza una mano, pero no pide ayuda: tan solo advierte. El Solsticio ha terminado, y el verano se ha abierto camino matando a su Madre.
Ese año no profilerarán las cosechas, no crecerán los árboles, no se renovarán los ríos. El agua se hará una con el cielo y no regresará. La tierra cocerá las raíces de las flores y el sol abrirá u…

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 1

𝗔𝗴𝗲: 33 • 𝗣𝗿𝗼𝗻𝗼𝘂𝗻𝘀: She/Her • 𝗛𝗲𝗶𝗴𝗵𝘁: 1,63 • 𝗦𝗵𝗼𝗲 𝘀𝗶𝘇𝗲: 39 • 𝗦𝗶𝗴𝗻: Geminis • 𝗦𝗲𝘅𝘂𝗮𝗹𝗶𝘁𝘆: Hetero • 𝗧𝗮𝗸𝗲𝗻?: Married 💅 • 𝗙𝗮𝘃 𝗳𝗼𝗼𝗱: Ensalada • 𝗦𝗺𝗼𝗸e: Nope • 𝗧𝗮𝘁𝘁𝗼𝗼𝘀: 2 • 𝗣𝗶𝗲𝗿𝗰𝗶𝗻𝗴𝘀: 0 • 𝗙𝗮𝘃 𝗰𝗼𝗹𝗼𝗿: Naranja otoño • 𝗗𝗠𝘀?: Sure thing • 𝗠𝘂𝘀𝗶𝗰?:

witchy Kat 🍁@labibliotekat· Jul 1

Doy por inaugurado el #Julioscribe de 2026 🎉 (disculpad las horas)

«Se están muriendo los pinos».
Myrna lleva haciendo la misma apreciación desde hace semanas, y Gerlinde, preocupada, ya empieza a ver más tonalidades naranjas que verdes.
Su bosque se compone de pinos, de laderas cubiertas de pinocha y musgo fresco, de diminutos árboles en ciernes que parecen condenados. Su tierra la quiebra un arroyo, una brecha estrecha y alargada que recorre la montaña y separa su territorio del del Clan de Neva, en cuya foresta no fallece ningún pino. Se pregunta si se ha cernido sobre su pueblo alguna maldición, algún mal de ojo que nace de la tierra y se come las raíces, o tal vez se adueña del agua del río, que nutre ambas tierras por igual, y ahora solo dirige su humedad hacia el sotobosque de sus rivales.
Gerlinde heredará más temprano que tarde esa porción de tierra y le preocupa que su herencia no sea más que un vaticinio de muerte, pura yesca para alimentar un fuego. Cada día recorre de punta a punta el pedazo de montaña que le corresponde, y no es hasta el primer día del séptimo mes que encuentra en lo más recóndito de la arboleda un árbol grande, frondoso y joven, tan vivo que vibra, tan ancho que los nervudos brazos de la heredera no pueden abrazarlo.
Es un Árbol Corazón, una Llave Arbórea. El tipo de árbol que solo aparece una vez por milenio y que supone un gran honor para el pueblo elegido, pues allí donde despliega sus gruesas raíces el lugar se considera santo, mas para nutrirse necesita de toda la vida que pueda ofrecer la montaña, por eso se la arrebata al resto de la flora, y, en algún momento, también de la fauna.
Gerline se siente bendecida. Sabe que su pueblo ha sido escogido. Sin embargo, con los ojos fijos en la rugosa corteza del árbol, en sus larguísimas ramas y en su pesado follaje, no puede más que pensar en lo mucho que se parece una bendición a una maldición. Y es que, incluso con un Árbol Corazón en sus dominios, se están muriendo los pinos.