Minerva 🏹

@minerva-marei

Guapa pero poco fotogénica. Cuentacuentos, novelista. Escribo historias de fantasmas. 🌿💀🗡️

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Minerva 🏹@minerva-marei· 24d

Adiós Eume, nuestro Eumichi, el gatito más gruñón, desagradecido, malvado y guapísimo que ha pisado jamás nuestra casa. Nunca olvidaremos tus calcetines blancos, tu forma de jugar con la bolita de hierba gatera, cómo gorroneabas comida y tu extraño odio a las mujeres. Te añoraremos mucho mucho. 💔

Foto de Eume, un gatito gris con los ojos verdes, sobre una manta.

Minerva 🏹@minerva-marei· 25d

16. Cueva. #julioscribe Que llueva, que llueva, la Virgen de la Cueva.

$Don Federico había limpiado el santuario concienzudamente, había espantado a los murciélagos, había traído una carreta de lirios blancos de Aranjuez y alquilado un coro de niños cantores —pequeños y guapos varoncitos, ataviados con gorricos ladeaos— para suplicar por el milagro. A media tarde empezaron a llegar los feligreses. Pasaron el puente sobre el río seco y arrancaron el poco romero superviviente a la sequía, para entregarlo en ofrenda. El párroco los recibió en la gruta. Les dio la paz y los hizo entrar en la capilla improvisada. Afuera, el sol inmisericorde caía sobre las casas, los pastos y los terneros agonizantes. Adentro, los vecinos de Segorbe se persignaron ante aquella talla extraordinaria, que los salvaría de la destrucción. Cómo una Virgen de las Tormentas había acabado en aquella covacha era algo que nadie entendía, pero que aceptaban sin mayores cuestiones: todos, incluso aquellos Guardias Civiles destinados a la capital, volvieron durante una jornada para suplicar por la lluvia. La misa previa tuvo una intensidad ascendente. Don Federido era un hombre con cierta teatralidad natural, y sabía aflojar y estirar la atención de los vecinos como si jugara con ellos. Empezó la misa de la forma más mundana, con una efeméride y algún chascarrillo popular, que acompañó con una risita de pillo. Una masa de nimbos apareció en el horizonte. Después llegó el acto penitencial. La voz del cura rebotó en las paredes de piedra viva. Un himno de los niños del gorrico, un chiste para aliviar la tensión; y de repente la luz exterior disminuyó, como si la canícula, y las velas del refractario se apagaron y la temperatura bajó tanto que algunas mujeres buscaron sus chales. La cueva quedó iluminada únicamente por la levísima fosforescencia gris que emanaba de la Virgen, que era el color de las borrascas. Entonces el cura entonó una gloria con su voz de barítono, el pueblo le siguió; y los ojos de la Virgen se abrieron.$

Minerva 🏹@minerva-marei· 27d

14. Oro. #julioscribe Este es un poco visceral. Todos los veranos vuelvo a lo mismo, pero solo dejaré de pensar en la muerte el día en que me muera.

Hay que tener una sensibilidad muy retorcida, o un fondo profundamente melancólico, para encontrar algún tipo de consuelo a este infierno al que últimamente llamamos verano. Y no me gusta. A ningún ser humano sensato le gusta algo así. Y, sin embargo, soy incapaz de no rendirme a la sensualidad lánguida que me provoca este calor sofocante. Hay una extraña atmósfera de intimidad en los patios vacíos de la media tarde, ¿o únicamente lo pienso yo?, cuando todo reluce tanto que parece una velita ahogándose en su propia cera. Me imagino muriendo así, abandonada a mi misma, desnuda ante el mundo. ¿Está permitido pensar en la muerte durante los agostos? No hay otro mes que me enfrente tan directamente con mi propia finitud. No, no quiero morir. Me aterra. Escribo sobre la muerte porque me aterra. Pero ojalá morir una tarde de agosto, con el cuerpo caliente, y los vencejos arriba, y el sol como un círculo de oro bajo los párpados. No quiero morir. Pero ojalá hacerlo con las manos llenas de trigo y los labios pegajosos de un último melocotón. Escuchar las chicharras, que son mensajeras de todo lo invisible. Oler las flores chamuscadas por el fuego del aire. El pecho sudado. La respiración lenta. Ser un destello fugaz, un suspiro en la inmensidad del cielo. La gravedad tirando. Y decir tu nombre una y otra vez en el paisaje que se hunde en sí mismo y que llegue la noche y perderme para siempre en el horizonte violeta. Y el calor sofocante y los vencejos arriba y las chicharras seguirán, eternos. No quiero morir, no quiero. Ojalá quedarme para siempre.
Pero me consuela que sigan existiendo los agostos sin mí.

Minerva 🏹@minerva-marei· 28d

13. Raíz. #julioscribe Algún día escribiré el guión de mi propia sitcom.

A Serafino Heredia de Piedrahíta y Silva de Chamusca nunca le interesó especialmente su árbol familiar. Todo lo contrario que a su hermano mayor. El Príncipe Fadrique —tal vez por su papel de heredero, por querer intimidar al resto de nobles de la corte, o simplemente por puro chismerío— conocía bien la historia de todos sus ilustrísimos ancestros, hasta un porrón de generaciones atrás. Si le preguntaban, era capaz de enumerar, sin vacilar un solo instante, la interminable lista de aristócratas, generales, marquesas, tratantes de esclavos, algún que otro dictador, barones y demás —el pobre Serafino apenas recordaba su nombre como para recordar el de sus muertos— cuya sangre confluía, como un río, en la figura de su madre. Así, Eugenia Mencía Silva de Chamusca tenía una lista de apellidos tan larga que se tardaba medio día en recitarlos, y por eso mismo fue desposada por el Rey.
—Buenas raíces dan buena fruta —había dicho S.M. Don Abelardo Heredia de Piedrahíta, que a partir de ese momento fue conocido como El Hortelano.
Serafino solo quería que lo dejaran en paz. Era complicado ser Infante de una Monarquía Absoluta cuando se tenía un carácter como el suyo —introvertido, gentil, no especialmente valiente—, y cuya única aspiración vital era mudarse al campo y fundar un refugio para gatitos bebés. Lo más complicado, sin embargo, era aguantar a Fadrique: era un plasta insufrible, un chinche pedante y sabiondo. La Coronación se acercaba y él venga con la cantinela de ser tan famoso como el abuelo Isidoro, que sitió Valterra hasta que sus habitantes se rindieron por puro aburrimiento; o pasar la posteridad como la tatarabuela Teresina, que dio un golpe de Estado armada únicamente con un cañón de fogueo y mucha mala baba.

Pero, ¡ay! ¡Qué susto se llevó Serafino Heredia de Piedrahíta y Silva de Chamusca cuando unos desconocidos lo asaltaron aquella tarde, a la salida de las caldas! Él solo quería estar presentable para la Coronación de su hermano, y después irse al monte y que se olvidaran un rato de él. Pues no. Le pusieron una capucha sobre la cabeza y lo guiaron por un montón de corredores subterráneos, derecha, izquierda, derecha otra vez, hasta que tuvo que pedir, con un por favor muy cortés, que lo dejaran sentarse porque se estaba mareando. Después de eso, no tardaron en llegar a su destino. Le sacaron la capucha y lo llevaron al frente de una mesa larga, donde estaban sentados todos los nobles de la corte, incluída su madre.
—¡Ya estamos todos! Iniciemos el complot —dijo Eugenia Mencía, muy contenta—:
Mira, hijo mío, aquí nuestros amigos y yo hemos estado hablando y hemos decidido que tú ocuparás el lugar de tu hermano en la Coronación.
Los nobles asintieron, como si lo que acababa de decir fuera lo más normal del mundo.
—Pero Fadrique es el heredero —protestó Serafino—. ¡Si no me parezco en nada a él!
—Por eso mismo. Es muy pesado.
—¡Anda ya! ¡No quiero! ¡Si mi única aspiración vital es mudarme al campo y fundar un refugio para gatitos bebés!
—Lo que tu quieras, Serafino, no importa especialmente. —Y su madre le cogió los cachetes—. ¡Ay, Abelardo estaría tan orgulloso de tí! ¡Viva El Hortelano! ¡Viva su hijo! ¡Viva el Rey!
—¡Viva!
—Pues vaya Monarquía Absoluta de pacotilla —farfulló el chaval.

Minerva 🏹@minerva-marei· 29d

12. Árbol. #julioscribe Así se siente una viviendo en Barcelona.

Con ese calor absurdo y aquella humedad de trópico, no era de extrañar que Valentina despertara con su habitación transformada en un bosque inundado. Una pareja de guacamayas la saludaron desde una rama de mangle, mirándola con interés. Los árboles más altos ya casi rozaban el techo, extendiendo unas hojas grandes como abanicos, y algunas orquídeas crecían sobre las aspas del ventilador. Con un suspiro resignado, la mujer se levantó. Sus pies se hundieron en dos palmos de agua. Las nubes se enredaban en las lianas, y un trueno muy suave rasgó el dormitorio. No tardaría en llover.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 12

11. Brillo. #julioscribe

Al décimo día sin Luna, los habitantes de Yem-Shara aceptaron que las cosas no se iban a solucionar por sí solas. Era necesario actuar. El mar empezaba a estancarse, y las aguas exhalaban un olor tristísimo a pez muerto. Las delicadas algas violetas, que con tanto esmero cuidaban los agricultores en las laderas de granito, agonizaban por falta de luz. La energía almacenada en los cristales se agotó rápidamente, pues nadie se imaginaba una desgracia como esa. Tuvieron que cerrar los anfiteatros, los mercados nocturnos, los jardines colgantes y la dársena de las barcazas de recreo. Y también los templos, claro está, porque de nada servía rezar a una deidad cuando ésta se encuentra ausente.
—Pero no hay que preocuparse —dijo la Suma Sacerdotisa; que no tenía ningún problema en mezclar los Misterios Sagrados con un poco de pragmatismo—: si la Luna nos ha abandonado, pues será el momento de buscar a una nueva Luna.
Convocó a todas las jóvenes de la isla para encontrar a una sustituta adecuada. Como no encontró a ninguna que le gustara lo suficiente, se acabó eligiendo a ella misma. Nadie podía negar que la Suma Sacerdotisa estuviera muy implicada en su trabajo.
Las sirvientas la prepararon para el ritual. Si la antigua Luna había sido grande, ella tenía que ser inmensa. Si la antigua Luna había sido luminosa, ella tenía que ser radiante. La sumergieron en tinte púrpura, de ese tono exacto que tienen las sombras en la noche, hasta que la piel adquirió un matiz de cielo estrellado. La maquillaron con plata diluída; los ojos, las sienes y hasta los lóbulos de las orejas. La vistieron con una túnica bordadita de pequeñísimas perlas de río, que simulaban las órbitas celestes, y un gran jade tallado en el centro. La espolvorearon con diamantes triturados. La coronaron como nueva deidad. Y la llevaron hasta el punto más alto del pico más inaccesible de todo Yem-Shara, allá donde sólo llegaban los murciélagos vampiros. Y frente al cielo negro sin estrellas, la Suma Sacerdotisa.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 11

10. Eclipse. #julioscribe Recuperando un antiguo proyecto (muy muy muy antiguo). Siempre es un buen momento para volver.

A diferencia del resto de yasdha’hai, Shao’hao tenía los ojos lechosos, huecos y deslumbrados en su rostro sin arrugas. Los alumnos sabían que había perdido la vista el día del eclipse.
—Miró el cielo durante demasiado tiempo —dijo una de las novicias, que apenas entendía nada de cómo funcionaba el mundo.
—Fue por el humo. Ese día se quemó la Gran Biblioteca —replicó otro estudiante, algo mayor.
—Se topó con un Dios.
—Le afectó la magia.
Y a Shao’hao, que estaría ciego pero era más listo que nadie, le sorprendía la ingenuidad de los chavales. ¿Cómo podían entender esos hechos de forma independiente? Claro que había perdido la vista el día del eclipse; pero porque los Dioses abandonaron el cielo y dejaron que su magia cayera sobre los bosques, los desiertos, los pueblos y hasta en los laberintos subterráneos de Nessum. Aquella mañana desaparecieron los países, y quedó solamente un continente arrasado por la calamidad. Y fue primavera y verano y otoño a la vez. Y cayó una nevada verde, y sopló una ventisquera corrosiva, y llovió un líquido que parecía agua pero que ponía a los esqueletos a bailar. Y el suelo tembló. Las ciudades se convirtieron en ratoneras. Y las murallas de Calandris se derrumbaron y la Gran Biblioteca ardió hasta sus cimientos, allá sobre la colina; y fue una terrible casualidad, nada más que una terrible casualidad, que ardiese por el eclipse y el cielo y los Dioses y su magia el único lugar dónde se guardaba el saber inmemorial del eclipse y del cielo y de los Dioses y su magia, por supuesto.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 10

Necesitaba una excusa para colgar esta foto.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 8

8. Lagarto. #julioscribe

El palacete conservaba muy pocos vestigios de su antigua riqueza. No es más que un animal dormido, pensó Sabela, al acercarse; un animal dormido que no ha comido en más de un millón de años. Miró con desconfianza la puerta entornada —una boca con todos sus dientes—, la hiedra que cubría la fachada —una suerte de pelambrera— y las contraventanas pintadas de verde, que parecían una hilera de ojos cerrados. Las madreselvas se enredaban a los bajos de sus pantalones, como si tirasen de ella. Tuvo miedo. Esa bestia se despertaría y no dudaría en devorarla.
Antía percibió su recelo, y le pellizcó la mejilla. No tengas miedo, no tengas; la casa es vieja pero no te quiere mal. Un lagarto las miró con interés, desde el calor de la roca negra. Estos lugares tienen su propia vida y sus propios intereses, ¿lo sabías?, y eligen si te aceptan o no. ¿Ves que tiene la puerta abierta? Es la casa, que nos acoge. Nunca hay que abrir las puertas cerradas y siempre hay que traspasar las puertas abiertas; esto es así desde el principio del mundo. ¿Verdad que nos quieres, palacito? ¿Verdad que podemos entrar? La mujer acarició las paredes. Aún recuerda las generaciones que nacieron, que lloraron, que rieron y murieron aquí. Está feliz de que la hayamos encontrado. Ya sueña con el futuro, y nosotras en él. Quiere que dejemos entrar el aire, y que barramos los suelos, y que plantemos hortensias en el jardín, y que reformemos la cocina con una lumbre para que el calor llegue a todos los rincones. ¡Venga, Sabela, entremos! ¡No seas cobarde!

Fotografía de un lagartito de color marrón sobre un muro de piedra, con fondo verde.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 8

7. Piedra. #julioscribe Venga va, un cambio de registro, algo más ligero y graciosete, claro que sí. Hay que darle un poco de alegría al asunto.

La puerta se abrió con un gemido viejo cuando Martina Crepusculario entró en la tienda de las maravillas. Tuvo que parpadear un par de veces para acostumbrar los ojos a la penumbra. Abre ella se abría un cuchitril de estanterías que llegaban hasta el techo, lleno a rebosar de cualquier objeto mágico que el que pudiera soñar una: amuletos de latón, velas de coloritos, brújulas, tinta para grimorios, sangre de mantícora y calaveras de hipocampo. Del techo colgaban flautas y laúdes construidos en madera azul. Los libros suspiraron ante su presencia. Tras el mostrador, un jovencito le saludó con un alegre holi, sin levantar la vista del último ejemplar de BrujaIn. Pequeñas bolas luminosas iluminaban el recorrido de sus ojos, como fuegos fatuos.
—Buenas tardes —contestó Martina, un poco tímida—. Me preguntaba si tendrías algún remedio para solucionar un asuntillo que me molesta.
Él chasqueó la lengua, y usó una daga ritual como marcapáginas. ¡Descubre la carta astral de las superstars!, proclamaba la revista. ¡Guía de las túnicas más trendy para esta temporada! ¡Prepara un filtro de amor bajo en carbohidratos!
—¿Qué es lo que necesitas? —preguntó aquel chico, y rebuscó en los cajones. Sacó unas cuantas piedras y se las presentó—: Puedo ofrecerte una cosa u otra en función de tus necesidades. Los minerales son una solución rápida y fácil para las peticiones más comunes. Sabes cómo funciona, ¿no? Les explicas lo que te ocurre, los coges así, entre las manos; y después los tiras y los pisas, ¡bien fuerte! Si quedan hechas polvo, mejor.
—Es un poco especial…

—Cuarzo rosa para los deseos de amor, citrino para los negocios, piedraluna para la salud, zafiro para los estudios… Ahora estamos haciendo limpieza de inventario, así que puedo hacerte un descuento si te llevas más de tres.
—No, no. Nada de eso. Es algo más específico.
—Si tienes preguntas concretas sobre tu futuro, puedes solicitar una tirada de naipes. Dos preguntas por veinte chelines, cinco preguntas por cuarenta; y también ofrecemos consultorías temáticas sobre el tema que quieras, con precios a convenir.
—No es sobre el futuro…
—Entonces querrás algo más potente… Por aquí tengo dedos momificados, patas de conejo, polvo floral de Hiperbóreas…
—Yo…
—Sal gema, cuerno de narval… ¿O buscas algo de magia oscura? ¡No te preocupes, si es lo más normal del mundo! Mira, nos trajeron unos relicarios malditos que funcionan di-vi-nos; ya me entiendes.
—Ostras…
—Si es algo… picantito, también podemos encargarnos. —El chico le hizo un guiño cómplice.
—¡No, nada de eso! —Y Martina ya no pudo aguantarlo más—: Solamente quiero… ¡Quiero algo para que no me piquen los mosquitos!

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 8

Neptuno y Minerva.

Fotografia mía junto a una escultura de mármol que representa a Neptuno con su tridente, tres veces más alta que yo, situada en la segunda planta del Museo Cívico Arqueológico de Bolonia.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 7

6. Sol. #julioscribe Escribir es viajar entre mundos.

—Hay países que te enriquecen. Rebosan tanta vida, un orgullo tan inmenso, que son generosas con lo suyo. Les sobra para dar. Regalan sin mesura. Te acogen con una sonrisa pícara, como jovencitas sin complejos, y te coquetean y te gritan: ¡tómalo, tómalo todo! —me dijo Louise Bernard aquella tarde, asomados a la balconada del Mena House Palace. Frente a nosotros, la sombra de las pirámides se alzaba sobre las palmeras—. Piensa en la India, en Grecia, en Siam, en los grandes teatros de Roma. Somos afortunados de poder contemplar tales maravillas, ¿verdad? Recorrer sus senderos, tocar una piedra y notar el calor de todas las generaciones precedentes. Y volver de cada viaje con más recuerdos de los que partimos. Con más inspiración, con el corazón lleno de gozo. Tú, que eres artista, lo sabrás mejor que nadie.
»Hay países que te enriquecen. Pero... ¿sabes? No estamos en uno de esos países.
El aturullo de El Cairo nos llegaba de lejos, con el ruido mezclado de la ciudadela y de los minaretes. A nuestros pies, en el jardín del hotel, los turistas ingleses se sentaban en pequeños grupos: ellos con traje de lino y ellas con sombreros de avestruz, resistiendo heroicamente los últimos calores de octubre. Una bandada de ibis alzó el vuelo, y sus picos segaron el ocaso como guadañas.
—No entiendo, amigo mío.
Y cuando Louise Bernard volvió a hablar, algo había cambiado.
—Hay países que te enriquecen. Egipto no. Egipto te pide un tributo. No podemos enfrentarnos a su grandeza y salir indemnes, ¿me oyes? —E hizo un gesto que abarcó el cielo y los sepulcros—. Su gloria es de otro mundo. Estar aquí... no produce más que un vacío, un anhelo inexplicable que no se puede saciar de ninguna forma. ¡Ay! Y no disminuye con el tiempo; todo lo contrario. Pasan los días y se te clava el sol como un cuchillo, y te hurga para sacar cualquier pensamiento que no sea el de morirte aquí y que te entierren, como al Faraón, en algún templo oculto en el desierto.

—Márchate entonces —respondí, asustado por sus palabras.
—¡No quiero! —Y en sus ojos relucía un fervor desconocido—. ¿Cómo voy a renunciar a esto? ¿A la extensión infinita de arena roja, que se abre hasta el horizonte? ¡Los sicomoros, las columnatas de basalto, el aullar de los chacales! Y el Nilo. ¡Oh, el eterno Nilo! Crecido tras los monzones de verano, dejando tras de sí un limo negro del que surgen lotos blancos, como el niño Ra durante el nacimiento del mundo; y sus falucas, y las segadoras de cebada, y el bramar de los hipopótamos. ¡Y los sarcófagos! ¿Has visto algún sarcófago? Son la más bella obra que puede hacer un ser humano. ¡Nada es más delicado que un sarcófago! Están cubiertos de oraciones y jeroglíficos, no más gruesos que un pelo. ¿Qué clase de civilización puede realizar una obra de tal delicadeza?
Se quedó callado, respirando sonoramente por la boca. Le quise tocar el brazo, pero él me apartó. Y su voz, de golpe, se volvió ansiosa y desgarbada.
—Es el rumor, y es el misterio, y estas sombras tan negras que se forman bajo la luz infinita. Es ese chasquido que se escucha por todas partes, como el aleteo de un pájaro invisible, ¿no lo oyes? Es la presencia inmensa y difusa de este país, que nos reclama. Las puertas abiertas en este mundo están cerradas en el siguiente; las puertas cerradas en este mundo se abrirán cuando muramos. ¡Vete tú, que aún puedes! Pero yo me quedo. Que Egipto me devore, me vacíe y me entierre; que haga conmigo lo que quiera. Mi puerta está entornada. Ya estoy perdido.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 5

5. Limón. #julioscribe En julio de 1974, las tensiones étnicas en Chipre culminaron en conflicto armado. La isla se dividió por un corredor patrullado por la ONU; y unos 150.000 grecochipriotas y 50.000 turcochipriotas tuvieron que abandonar forzosamente sus hogares. Esto es un llanto al exilio.

Lo que más me gustaba de mi antigua casa era el limonero.
Había otras tantas cosas que me hacían feliz, por supuesto, como el olor a hoja de tomatera que perfumaba el huerto; o el pequeño corral hecho con somieres, en los que las gallinas escondían a sus pollos; o la cara sur de la azotea, desde la que se veían los acantilados. He vivido por todo el mundo pero aún no he encontrado unas aguas como las del Mar del Levante, de un azul imposible, y ese brillo que desprende bajo el sol del mediodía, cuando la luz lo cubre como una pátina de oro. Amaba todo eso. No me malinterpretéis. Mi padre me enseñó que a ser fuerte ante la desgracia, y agradecido en la prosperidad. Aquella riqueza —el huerto, el corral, la azotea— provenía de una mezcla de suerte y trabajo duro combinado de muchas, muchas generaciones antes que la mía. Pero nada se podía equiparar al gozo que me provocaba el limonero.
Mi padre exportaba cítricos, por lo que os podéis imaginar la cantidad de frutales que cultivábamos en nuestro terreno. Por aquel entonces, todavía era demasiado pequeño para hablar de superficie agrícola, así que solo diré que teníamos limoneros hasta donde alcanzaba la vista. Pero el limonero de la casa, mi limonero, era especial. No únicamente por su posición —crecía en el patio, bajo mi ventana—; también porque no daba limones. Entiendo que es una idea extraña, aunque la explicación es muy sencilla: mi abuelo había utilizado un pie de limonero —de Laphitos, el más resistente que existe— para esquejar diferentes especies: ahora medio tronco de naranja sanguina, ahora medio tronco de lima verde, ahora una rama de pomelo, otra de cidro, otra de bergamota. El resultado fue un arbolito extraño, de varios troncos y medio rastrero, que en verano se llenaba de hojas desiguales y en invierno daba cinco tipos de frutos distintos. A mi me gustaba agazaparme entre sus ramas, para observar a los pájaros.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 4

4. Hechizo. #julioscribe

Pequeños hechizos diarios:

Cuando necesites consejo, abre un libro al azar y lee la primera línea que encuentres. Agradece los pequeños infortunios, porque son el pago por una suerte mayor. Si compras un regalo, regálate algo también. Repara un objeto roto y se pondrá de tu parte. Sé un poco desobediente. Di tu nombre en voz alta, todas las veces que necesites, y no te resistas al cambio que trae. Saluda a todos los pájaros con los que te cruces, y cantarán para ti. Deja alguna tarea inconclusa antes de irte a dormir, para que tu espíritu recuerde el camino de vuelta.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 4

Face reveal wrong answers only

Una pintada en una pared de Bolonia, feat. carita triste con el mensaje "jolín".

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 4

3. Montaña. #julioscribe Siempre vuelvo al Imperio romano. Este me ha resultado particularmente divertido de escribir. A veces soy un poco bruta; no me lo tengáis en cuenta. Porfi.

Un perro asustado no era motivo de alarma, y menos cuando la buena Drusilda tenía un chisme tan bueno.
—Me contó Fila que ayer fue al burdel —¿se lo imagina? ¡Fila en un burdel!—, porque a un cliente se le antojó beber un vino especial de Tracia, que no sé yo qué tendrá de especial, en mitad de la segunda vigilia. ¡Pues no entra la muchacha en una de los cuartos del sótano que se encuentra a Cayo Salustio en compañía de dos jovencitos! Y él andaba disfrazado de Baco, escúcheme, así con una guirnalda de vides mustias en la cabeza y un taparrabos cubriéndole sus partes. ¿Sabe para qué quería el vino? ¡Para vertérselo por encima! Menudo desperdicio. Y los chicos —que, por cierto, tenían toda la pinta de ser griegos—, le seguían por toda la habitación, balando y saltando, como ovejitas sueltas por un campo de flores…
Julia Agatea se echó a reír. Sacudió la cabeza y sus rizos, que la esclava estaba aceitando con tanto mimo, se le desparramaron sobre la frente.
—Ya era hora que admitiera sus gustos. ¡Pobres criaturas, no saben dónde se meten!
—La que parece contenta es su mujer.
—Por supuesto —contestó la pompeyana, maliciosa—. Desde que Cayo la ignora, parece diez años más joven.
El perro ladraba y ladraba, como si fuera a morirse, pero ese animal siempre había estado un poco loco. Julia se levantó, sin ninguna prisa, e indicó a Drusilda que le acercara una bandeja de fruta cortada.
—Hemos de comprar una cadena más corta para ese chucho. ¡Solo nos falta que muerda a alguien!
—Los animales están muy raros esta mañana —admitió la esclava, asomándose al ventanal. La silueta cónica del monte se recortaba en la lejanía—. Antes pasó una bandada de aves… de todo tipo, señora. ¡Palomas, gorriones, y de esos pequeños con el pico naranja —ya sabe que no soy muy versada en la fauna local—; todos volando en estampida, como si quisieran marcharse lo más rápido posible!

Frescos encontrados en la Casa del Príncipe de Montenegro, antigua Pompeya. Actualmente se conservan en el Museo Arqueológico Nacional de Nápoles.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 3

2. Solsticio. #julioscribe Exceso de vida, exceso de luz.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 2

1. Arroyo. #julioscribe Llego tarde porque estoy de vacaciones, pero llego.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jul 1

Llevo medio día en este país y solamente he hecho fotos de comida.

Imagen con diferentes pasteles y delicias italianas.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jun 27

Esta es de ayer. Hay que comprometerse y embarrarse hasta el fondo, aceptar el miedo, llorar mucho y abrazar todo lo que se pueda. Obsesionarse con la vida, con el hecho de la vida, en resumen; con el respirar y moverse, sea de la forma que sea. Aún no me lo creo. Estoy en la cima del mundo. 🔥

Imagen de una sala de conciertos donde un grupo de bailarines están en plena actuación. Yo salgo en el extremo derecho de la primera fila, llevando un top azul claro y pantalones tejanos anchos.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jun 25

@agosto3rd.bsky.social tiene un talento y una generosidad que no se la acaba. Este dibujo de #Botanomancia me acompaña desde hace un tiempo, y hoy es un día tan bueno como cualquier otro para enseñarlo. Soy afortunadísima por estar rodeada de una comunidad de artistas tan chula. Las amo. 🌿💀🗡️

Ilustración en la que se ven dos mujeres sobre un fondo negro. La mujer de la izquierda (aka Tejo) tiene la piel blanca, el cabello corto y oscuro, y los ojos grises. Va vestida de negro y tiene una expresión muy seria. La mujer de la derecha (aka Ciprés) tiene la piel morena y una expresión altanera. Va con el cabello recogido y vestida con una túnica blanca y dorada.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jun 21

VACACIONES. Also Google Fotos me recuerda que hace un año exacto de esta obra de arte: mi septum. (No hay chica en este mundo que este más contenta con sus piercings que yo). 🌞🌞🌞

Collage de seis fotos del Google, todas selfies, de hace un año (21 de junio de 2025) con mi septum recién hecho.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jun 21

Lo prometido es deuda. Se hace lo que se puede con lo que se tiene (que tampoco es mucho). 😈😈😈

Post de una cruadricula de 9x9 con el título "draw your mutuals' pfp poorly. En las cuadrículas y los márgenes hay dibujos rápidos y no especialmente bonitos de diferentes fotos de perfil de usuarios de esta RRSS.

Minerva 🏹@minerva-marei· Jun 20

Se lo copio a @aquiandamios.bsky.social, porque me parece diver y aquí hemos venido a pasarla bien. ¡Apúntense! El primero está reservado para Andamiaus, only eight spots left. Risas aseguradas (y gratis). 😘😘