Jamás un ojo humano contempló en sus olas los silenciosos escarceos del sol ni fueron brillo fulguración o espejo para nadie. Nunca otros ojos, ni la musgosa espuma son presentes cmo presente es el ojo y esa inútil figuración de un hombre q medita bajo un atardecer alucinado. Buenas noches

En el espejo sin azogue la imagen d mi rostro aparece y se esconde. El perfil de los pasos al final de la calle el eco dibujado el deseo el deseo tu deseo d querer olvidarme (al final de una calle sin puertas) Cuando hallé la clave de tu enigma, lo supe: nada entre tú y yo ha pasado.

Con qué insistencia de olas tú me buscas para hacer de su voz un firmamento el clamor sucesivo de unas voces por la sola presencia de un lugar. Buenos días... 🖌️Christopher THOMPSON. 2025

Recostada mi cabeza en tu recuerdo entornados mis ojos por la duda he borrado de nuevo mis balances para iniciar la suma. Otra vez he de dejar indiferente que el aguijón de sol que cruza el ventanillo se pose o me traspase. Hora del vermut 🖌️Mordecai ARDON 1972

Un día me ocultaré en la ausencia y lloraré mi muerte en la otra orilla. Mi muerte q es la vuestra realmente y vuestra ausencia mía. Besar la vida brevemente cuanto dura el suspiro del olvido y en otra instintiva zambullida dibujaréis estelas en l agua hasta la muerte cierta de quién sabe.

En este umbral que beso dejara las metáforas que vienen como sangre furiosa hasta mis labios cuando estoy ante ti. Y bastará una sola declaración de sueños para cumplir los sueños Fuera el amor no más que asentir a la cifra verdadera e idéntica que guardan nuestros torsos. 🖌️Ç. VINCENT 1993

Nadie habrá fabricado la sílaba indecible de tu cuerpo. No sé si podré estar fuera de tu hermosura. No sé el itinerario como pasar la doble impresión de mis labios por dentro en las arterias que la piel me propone por los límites limpios de la vida. 🖌️Paul ACKERMAN (Le Chevallier)

Como pudiste Cyril Connolly decir que uno debería ser capaz de verter al lenguaje el mismísimo aroma de todos los veranos que ha disfrutado el noble deterioro de las vidas la gloria otoñal de las hojas moteadas? Cómo haré mi poema? Buenos días... 🖌️Paul GAUGUIN 1889

Se anudó su tristeza la garganta contempló una paloma que bebía el agua con su sed y empujando la piedra donde estaba apoyado su pie vino a quedarse colgando de la pena para siempre. Buenas noches 🖌️Horst STREMPEL 1953

Como la hiedra, verde y trepadora, suben a lentas sacudidas de savia, los recuerdos. Un muro blanco súbitas golondrinas pregones en el agua recóndita del pozo. Tiempo yéndose regresando poniendo su ceniza en la frente del q aguarda. Una sombra cruza junto al silencio. Hora del vermut

Ellos son enemigos del silencio y d la sombra con sus voces encienden una luz e inventan l canción. Abren mi puerta entran e irrumpen n mis versos. Interrumpen mi soledad y al suelo la derriban. Acarician mis ojos tan cansados y sobre un verso a medio hacer dibujan en azul, sus alegrías.

Había un corazón de Casanova un corazón asesino un corazón navegante falsificador músico un prodigio de la metafísica un corazón d Dylan Thomas y tal vez se encontraban allí los corazones de las q con el tiempo serían sus mujeres. Tan desolador y lejano como un libro con lágrimas de Pompeya.

La madre que habitara en la niña que no tuviste ocupa ahora las huellas con restos de otro destino. Cierra los ojos y mira la sangre del corazón el aliento de las manos Desde entonces olvida el tango de sus ramas q presiente la flor ancestral. El hueco de tus entrañas. Hora del vermut

Camino por un laberinto de tiza en la oscuridad. Llevo en brazos la sospecha encuentro el lugar donde soy de las dos solo una. Sin dar pasos hacia atrás coincidimos al volvernos cuando cada una está en la salida que una vez fue la entrada de la otra. Espiral el alba se despide de la noche.

El cuerpo es cicatriz de la infancia agua caliente peces y plantas polvo de arena oscuridad con los ojos abiertos. El cuerpo es cicatriz de la infancia espía de las sombras prohibido centenario salvoconducto a la realidad. Simulacro de existencia. Buenas noches

Y qué más da si ya no estás. la danza del planeta se acelera en reverberaciones instantáneas y ya no estás dejo mi cuerpo desierto sin bosque sin sombra con una esperanza perdida en el firmamento de aquel imparable anhelo d antes de ti y que borraste con algodón negro Hora del vermut

Despego los pies del suelo caiga lo que caiga subo agarro las riendas de mi cabeza aunque no lo parezca hace tiempo dejé el trabajo y desde entonces me llevan los cabos sueltos dejé la trampa el estanque el molde de mi cuerpo y ahora busco transeúntes de la misma calaña y de otra inmovilidad

Cada poema nace d un ciego centinela q grita al hondo hueco d la noche el santo y seña de su desventura Madera en sombra d las siemprevivas Metal q dobla por los condenados Aceite funeral d doble filo cotidiano sudario del poeta Cada poema esparce sobre el mundo el agrio cereal de la agonía

Por tu voz de ronca madreperla Por tus noches por las que pasa la vida en un galope de sangre y sueño Por lo que eres ahora para mí Por lo que serás en el desorden de la muerte. Por eso te guardo a mi lado como la sombra de una ilusoria esperanza. Buenos días... 🖌️K VAN DONGEN

Me han besado poetas, pintores, empleados, cineastas, hippies, ingenieros, tenores, guerrilleros... En mi boca todos los caminos de la vida. Es tiempo de ocuparme de mis pies. Buenas noches 🖌️ Félix VALLOTON 1908

😘❤️

Mi corazón ha pastado hierbas de todo el mundo mi corazón ha oído el sonido d una mano en noches en q le fue quitado el habla por l Luna roja. Distinguió barcos grandes como cabezas de alfiler en los confines remotos d los océanos Trepó cuestas y se quitó a tiempo y a destiempo la vergüenza.

Vine a llamarte a los acantilados lancé tu nombre y solo el mar me respondió desde la leche instantánea y voraz de sus espumas. Por el desorden recurrente de las aguas cruza tu nombre como un pez que se debate y huye hacia un horizonte de menta y sombra. Hora del vermut 🖌️LEGER 1930

La distancia que hay entre las sombras se funde a intervalos definidos por un vuelo grisáceo y es la sombra infiel de la sombra la que me construye disociada de un caminar mecánico hacia adelante. El futuro espera. Laberinto de estrellas que no encaja en ninguna palabra. Buenos días...

Qué tristeza en tu cuerpo vencido. Mira los ojos que látigos de la noche en el aire escondidos. Qué tormenta empaña tu cansancio y mi desasosiego. Qué verdad nos espera en el charco del olvido que prudencia o mentira nos regalará el invierno. Buenas noches...

Te esperaría un metro del cielo o a un metro del suelo A cien minutos de tu gravedad guardaré las fuerzas para evitarte la pena de mi muerte. A fuego lento dejaría abandonado mi ser. Abrazando tu llanto. Hora del vermut 🖌️ Christian ROHLFS . 1910

A pesar de que estuvo siempre el viejo corazón roto en la rotura empuja instantáneo la magnitud doliente del puño definitivo. Gira ciego en costuras transitorias inventa mutaciones y con los hilos de su carne compone la víscera q sostiene principios d su mandamiento. Gira ciego. Gira inmóvil.

Cuando solo queda escribir sin palabras una espiral estrepitosa y ausente respiro a tragos la suave furia encaramada en lo alto de un espejo. Profundo susurro melodías rotas, abandono la piel vacía de mi cuerpo extraño cuando solo queda el peso tan grande de algo tan liviano. Buenos días...

Tiene una cicatriz en el costado como un hilo depende de las pieles, del sol y del aire -me explica- en la penúltima centésima que precede al silencio, a qué los párpados se cierren para entrar sin ver el mundo en la fiesta infinita del abrazo. Hora del vermut 🖌️Paul DELVAUX. 1968