Laumė

@danseurmasque

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Laumė@danseurmasque· 27d

#SpamPoétique Li Qingzhao, « Sur l'air Tānpò huàn xī shā ». TR. Danièle Faugeras et Joanna Maguire-Charlat.

Sur l'air Tānpò huàn xī shā

Relevant doucement de maladie, les tempes grisonnantes, de mon lit je vois la lune décroissante monter sur l'écran de gaze.
J'ai mis à infuser dans l'eau des pointes de cardamome*, comme pour le thé.

Sur mon oreiller un livre de poésie repose en bonne place, au-delà de la porte, le paysage est beau après la pluie.
Tout le jour se tournent vers moi, comme si elles voulaient m'apaiser,
les fleurs d'osmanthe.

摊破浣溪沙·病起萧萧两鬓华

病起萧萧两鬓华,
卧看残月上窗纱。
豆蔻连梢煎熟水,
莫分茶。

枕上诗书闲处好,
门前风景雨来佳。
终日向人多酝藉,
木犀花。

Laumė@danseurmasque· 29d

#LittéLaumė « […] perhaps Arteries were the New Gods » — Janet Frame, A State of Siege, 1966.

She must have dozed for five or ten minutes, yet it seemed longer, for there was time, as there is always time, for dreams. She floated on the surface of sleep, her mind con- gealed and cold like thin slabs of broken ice upon a dark pool. It was on these slabs of ice that the day's feelings and experiences would escape from the vast areas of time surrounding sleep; and escaping there they would drift at their own pace downstream. So she dreamed, forgot her dreams, and woke conscious only of having drifted on a dark surface; and having no inclination to think of rivers of sleep, and of her day's experiences leaping from dream to dream, as Liza leapt from floe to floe, she came nearer home, she saw herself in ordinary domesticity, far, far from history, as an area of fat set and broken in a dark dish of cooled soup. She was tired of the mention of fat. Though she had little, and no surplus, she was tired of the word in newspaper articles, the warnings about it given to the middle-aged, the diagrams of it clinging to her (Yes, the article said, 'This means You') arteries. It was rather to be congratulated, she thought, to have gained entry and set up house in such an exclusive temple as an artery. Sometimes it seemed that perhaps Arteries were the New Gods.

Laumė@danseurmasque· Jul 9

Laumė@danseurmasque· Jul 8

#LittéLaumė Et maintenant : the GOAT. 🐐

Christine de Pizan, Livre de paix
Agora histoire

Laumė@danseurmasque· Jul 7

#LittéLaumė Lus début juillet. Tous très bien.

Laumė@danseurmasque· Jul 3

Citizen Kane, Orson Welles Ah la la vraiment génial Sur l’enfance saccagée …

Laumė@danseurmasque· Jul 1

#SpamPoétique Gertrud Kolmar, « La voyageuse ». Tr. Fernand Cambon.

La Voyageuse

Tous les chemins de fer projettent leur vapeur dans mes mains,
Tous les grands ports balancent leurs navires pour moi,
Toutes les routes de marche foncent dans la campagne,
Prennent congé ici; car à l'autre bout,
Heureuse de les saluer, je souris debout.

Si je pouvais seulement attraper un coin de ce monde,
Je trouverais aussi les trois autres, nouerais le tissu,
L'accrocherais à un bâton, le porterais sur ma nuque,
Dedans le globe terrestre avec ses joues rougies,
Avec les pépins bruns et l'odeur de calville.

De lourdes grilles de bronze font grincer mon nom au loin,
Mes pas sont épiés par le mouchardage d'une maison bossue;
Des tableaux lointainement égarés rentrent dans le cadre,
Et à la nostalgie de l'aveugle et aux vœux du paralytique
Puise mon gobelet de voyage; je le vide assoiffée.

Je laboure de bras nus, en lutte, des mers profondes,
Dans mon œil qui reluit j'emménage le ciel.
Viendra un jour le temps de s'arrêter près du poteau indicateur,
D'inventorier les maigres provisions, de rentrer chez soi hésitant,
De n'être rien que sable dans les souliers de ceux qui viennent.

Laumė@danseurmasque· Jun 25

#SpamPoétique « Arianna » de Laura Fusco.

Arianna

Tu avais l'air de courir
entre les pots de peinture et les pinceaux,
comme dans un tableau du Caravage
traversé par la lumière qui coupe la pièce et tire les fleurs
de nulle part.
Le plafond est fini maintenant,
et même la maison.
Ils ont emporté les échelles et les bâches. Arianna
lit une lettre à la fenêtre.
Diana renverse le tiroir, à la recherche
d'une minuscule boucle d'oreille. Gea
déterre la boîte pleine de photographies,
et la nettoie de ses mains nues.
Tu es vêtue de vert,
la couleur que tu ne pouvais pas supporter,
tu as changé de henné, de parfum,
et enfin les jours passent
comme une forêt de plumes.

Laumė@danseurmasque· Jun 20

#SpamPoétique #LittéLaumė Sophie Benech, Variations sur une élégie d’Anna Akhmatova.

Laumė@danseurmasque· Jun 20

#SpamPoétique Agha Shahid Ali, « Ghazal ». Tr. Frédérick Lavoie

La seule langue du deuil qu'il reste en ce monde est l'arabe ces mots m'ont été dits dans une autre langue que l'arabe.

Ancêtres, vous m'avez légué un lot dans le cimetière familial Pourquoi dois-je chercher dans vos yeux des prières en arabe?

Majnoun, ses habits déchirés, pleure encore Leila. Ô, ce doit être la folie du désert, sa déraison arabe.

Qui écoute Ismaël? Il crie encore aujourd'hui : Abraham, laisse tomber tes lames, récite un psaume en arabe.

De son exil Mahmoud Darwich écrit au monde : Vous vous faufilerez tous entre les mots fugaces de l'arabe.

Le ciel est bouche bée, il s'est transformé en plafond de pierre. Je te le dis, il doit pleurer. À genoux, incantons la pluie en arabe.

À une exposition de miniatures, une si délicate calligraphie : des paisleys du Cachemire cousus des cheveux d'or de l'arabe!

Le Coran annonce un feu d'hommes et de pierres. Et tout cela est advenu, tel que prédit en arabe.

Quand Lorca est mort, on a laissé les balcons ouverts et vu : ses qasidas tressées sur l'horizon en des nœuds d'arabe.

La mémoire n'est plus confuse, elle a désormais une patrie - Shammas dit : Territorialise toute confusion dans un gracieux arabe.

Là où se trouvaient des maisons à Deir Yassin, tu verras de denses forêts Ce village fut rasé. Il n'y a plus aucun signe d'arabe.

Moi aussi, Ô Amichaï, j'ai vu les robes des beautés. Et tout le reste, comme toi, en hébreu, en mort et en arabe.

Ils m'ont demandé ce que Shahid signifie - écoutez: Cela veut dire «Le Bien-aimé>> en persan, «témoin>> en arabe.

Laumė@danseurmasque· Jun 18

#SpamPoétique Janet Frame, « Neige ».

Neige

Soudain, par cette matinée aberrante
dans une silencieuse avalanche de lumière,
la neige est infligée, asphyxiant, engourdissant
peu à peu les bâtiments éblouis
et le crissement des passants aux ombres nettes de géants,
dans l’apparente innocence du mal.

Pourtant, le mal est là. La famine est là,
la miette de pain ensevelie dans le grain de blé,
le blé enroulé dans le blanc linceul.
Le feu est là — pure paralysie passagère
entre ce qui sera et ce qui fut,
folie qui pousse le meurtrier à glisser
comme la neige, pour infliger, de son épée à lame de haine,
la forme la plus glaciale du sommeil.

Là, aussi, est le sursis.
Hansel et Gretel, perdus dans la forêt
profonde, mais pas tout à fait perdus,
tandis que le corbeau de la Nuit bat des ailes contre la neige.

Laumė@danseurmasque· Jun 17

#SpamPoétique Viola Fischerová, premier poème du recueil Předkonec, L’avant-fin.

V moři se vznášejí
bílé růžové fialové
květiny

Kdo se jich dotkne
najde ve vodě oheň

Vržené na suché kameny
poznají jaké to je
být cizí na zemi

těla bez krve
medúzy
na pláži dlouze utloukané

Sur la mer flottent
blanches, roses et violettes
des fleurs

Quiconque les effleure
trouvera dans l'eau le feu

Rejetées sur des pierres sèches
elles sauront ce que c'est
qu’être étrangères sur terre

corps dépourvus le sang
méduses
sur la plage longuement
battues d’un câble de métal

Laumė@danseurmasque· Jun 15

#SpamPoétique Du Fu, « Seconde excursion au monastère de l’Éveil », 761. Tr. Nicolas Chapuis

後遊

寺憶新遊處,
橋憐再渡時。

江山如有待,
花柳更無私。
野潤煙光薄,
沙暄日色遲。

客愁全為減,
捨此復何之?

SECONDE EXCURSION

Le temple rappelle le lieu d'une récente excursion,
Le pont fait apprécier le moment de sa retraversée.

Si rivières et monts semblaient m'attendre,
Fleurs et saules sont encore plus généreux ;
Dans la campagne moite, la brume est légère,
Sur le sable chaud, le soleil s'attarde.

La peine du vagabond s'y dissout entièrement,
Où donc pourrait-il aller en partant d'ici ?

Laumė@danseurmasque· Jun 13

Magnifique Ercole Amante d’Antonia Bembo hier à l’ONP. 🔥

Laumė@danseurmasque· Jun 12

#SpamPoétique Viola Fischeróva, l’un des Poèmes en mémoire de Pavel Buksa. (V2)

Tu ne sais pas où elle te saisira
pour t’égorger, ni comment elle s’y prendra
Elle ne montre pas ses dents ensanglantées
ni ne cherche à t’intimider

Elle promet des genoux écorchés
des bosses au front
des embrassades et de petites ailes

Tu la connaissais comme tu connaissais
ta tristesse
le pain et le sel
Elle était à la fois ce que tu es et n’es pas
ta moitié

Sans jamais te toucher
elle te suivait comme un chien
Elle n’était pas rôdeuse

Elle attendait seulement que tu deviennes
plus mûr
et que tu la rejoignes
seul

Laumė@danseurmasque· Jun 10

#LittéLaumė Enfin les vac… Oh wait, il y aura ce petit détail du bac à corriger et à faire passer. Mais on a quelques livres dans le sac pour bien s’entourer.

Laumė@danseurmasque· Jun 7

#SpamPoétique Ursula Le Guin, « Leaves », In the Ninth Decade.

Years do odd things to identity.
What does it mean to say
I am that child in the photograph
at Kishamish in 1935?
Might as well say I am the shadow
of a leaf of the acacia tree
felled seventy years ago
moving on the page the child reads.
Might as well say I am the words she read
or the words I wrote in other years,
flicker of shade and sunlight
as the wind moves through the leaves.

Laumė@danseurmasque· Jun 7

#SpamPoétique Jean-Louis Chrétien, Alphabet d’exil, « Un verre vide parmi l’ombre … »,1990.

un verre vide parmi l'ombre et les vitres
dans la fraternité de tout ce qui se brise accueillent
le feu va pour bondir l'air vibre
l'insoutenable extrémité du temps
toi non plus tu ne reconnais pas tes mains
le vent tente de nous avertir
que de déserts s'étendent dans la voix

Laumė@danseurmasque· Jun 6

#SpamPoétique Kathleen Raine, « Iris jaune sur le rivage », Sur un rivage désert, 1973. Tr. Marie-Béatrice Mesnet de Jean Mambrino

Iris jaune sur le rivage,
Aile d'ambre et prunelle dorée,
Bouleau d'or vert, et, tout d'or sur l'étang,
Les brillants anneaux de soleil insaisissables,
Tu ne les verras pas, moi non plus, ce printemps,
Ni sur la baie l'eider qui se balance.
Gaspillé, tari, tout cet or.

Yellow iris by the shore,
Burnish of wing and golden eye,
Green-gold birch and, gold on water,
Sun's bright rings hand could not hold,
You will not see this spring, nor I,
Nor in the bay the rocking eider.
All wasted and all spent, that gold.

Laumė@danseurmasque· May 30

Iris irisant

Laumė@danseurmasque· May 25

#SpamPoétique 80 fleurs, « Mufle-de-lion », Louis Zukofsky Tr. Abigail Lang

Mufle-de-lion

Croquembouche franges jaunes mufles amoncelés
feuille-ombrelle lin aria vulgaire croque-mitaine
bouche-bée comme gueule-de-loup jaune soufre
palais-orangé sous la queue du
Dragon aux fous-fameux peint pensée
sommeil pointe cadran assez proche
plutôt que gloire au-delà cœurs
mufle-de-lion dévale cornet à éperon

Laumė@danseurmasque· May 24

#LittéLaumė Aya Kōda, Tree, 1992 Une manière de continuer à faire vivre l’art du zuihitsu en s’attachant aux arbres. Très beau. (Pas vu le film de Wenders).

Laumė@danseurmasque· May 21

Très beau Rusalka de Dvořák/ Kvapil / Carsen hier à Bastille. 💙 🩵

Laumė@danseurmasque· May 17

#LittéLaumė Je viens de commencer ce livre d’Han Kang (en plus des témoignages de Ruth Klüger qui sont très importants). J’ai beaucoup aimé les romans que j’ai lus d’elle.

Laumė@danseurmasque· May 16

#SpamPoétique Lucille Clifton, « here yet be dragons », The Book of Light (1993).

so many languages have fallen
off of the edge of the world
into the dragon’s mouth. some

where there be monsters whose teeth
are sharp and sparkle with lost

people. lost poems. who
among us can imagine ourselves
unimagined? who

among us can speak with so fragile
tongue and remain proud?

Laumė@danseurmasque· May 15

#SpamPoétique « Ouvertes, nous laissons ouvertes », extrait de Portes muettes (Chvaïgndikè Tirn, 1962) de Reïzl Zychlinsky. Traduit du yiddish par Rachel Ertel.

Ouvertes, nous laissons ouvertes

Ouvertes, nous laissons ouvertes
la nuit nos portes,
quand nous tombons malades :
peut-être un voisin nous apportera-t-il le remède,
ou bien le vent,
ou bien un chien ?
Peut-être le petit animal
borgne
que nous avons rencontré ?
Où est l'autre œil,
où ?
nous gisons le cœur battant,
dans le noir —
et guettons des pas.
Nous verrouillons les portes,
une fois guéris.
Nous avons peur du moindre bruissement
qui se fige derrière la cloison ;
est-ce un brigand, un meurtrier ?
Chut, ce n'est qu'une étoile
qui s'est éteinte là-haut.

Laumė@danseurmasque· May 14

De rose et de roses

Laumė@danseurmasque· May 14

#SpamPoétique Ruth Klüger, Weiter leben [traduit par Refus de témoigner dans l’édition française], 1992. « La mémoire est invocation, et l’invocation efficace relève de la sorcellerie. Je ne suis pas croyante, mais uniquement superstitieuse ». Tr. Jeanne Étoré

La mémoire est invocation, et l'invocation efficace relève de la sorcellerie. Je ne suis pas croyante, mais uniquement superstitieuse. Je dis parfois pour plaisanter, et c'est quand même vrai, que je ne crois pas en Dieu, mais bien aux fantômes. Et pour entrer en rapport avec les fantômes, il faut les appâter avec la chair du présent. Leur proposer des surfaces qui offrent une prise pour les arracher à leur repos et les mettre en mouvement. Les râpes de notre placard de cuisine actuel pour de vieilles carottes ; des cuillères à pot, pour assaisonner avec les épices de nos filles le bouillon que nos pères ont confectionné. La magie est de la pensée dynamique.

Laumė@danseurmasque· May 13

#SpamPoétique Forough Farrokhzâd, « Sommeil » (1954). Tr. Leili Anvar